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浑浊的雨水哗啦啦地流淌，倒映着屋檐下零星几盏还未熄灭的灯火。整个世界都浸泡在湿冷的、灰蒙蒙的水汽里，像一幅褪了色的水墨画。 萧绝还站在街对面的屋檐下。 手里攥着那把素青色的油纸伞，攥得很紧，很紧，指节因为用力而泛白，手背上的青筋一根根凸起，微微颤抖。 但他感觉不到。 他感觉不到冷，感觉不到湿透的衣服贴在身上那种黏腻的不适，感觉不到雨水顺着发梢流进眼睛里的刺痛。 他只感觉到手里这把伞。 这把……她给的伞。 不，不是“给”的。 是“借”的。 是“我家娘子说，雨大，借您一把。” 借。 一个字。 轻得像叹息，却像一道惊雷，在他死寂的心...